C’est l’heure exquise et matinale Que rougit un soleil soudain. À travers la brume automnale Tombent les feuilles du jardin.

Leur chute est lente. On peut les suivre Du regard en reconnaissant Le chêne à sa feuille de cuivre, L’érable à sa feuille de sang.

Les dernières, les plus rouillées, Tombent des branches dépouillées : Mais ce n’est pas l’hiver encore.

Une blonde lumière arrose La nature, et, dans l’air tout rose, On croirait qu’il neige de l’or.

François Coppée, Promenades et Intérieurs

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